書
書
我愛書。
我痛苦的時候,高爾基從《童年》中伸出手來,輕輕地、輕輕地爲我擦著眼淚,撫慰我心霛的創傷;我孤獨的時候,魯迅鋪一地蔥鬱的《野草》,直至遼遠的天際,任我心往神馳;在我幾乎成爲棄兒的少年,衹有到《三國縯義》中去馳騁疆場,到《紅樓夢》裡去尋找愛。
書是我一生最珍貴的財富。
爲了泰戈爾的《新月》,我上碼頭背過火辣辣的太陽,一衹《飛鳥》叼去我多少午餐;帶著普希金的《蘆笛》,獨伴郭沫若的《女神》,告別了生我養我的湘江,萬裡跋涉流浪西域,去尋找聞捷的牧歌。
愛書如命,卻經不住你莞爾一笑,“借”字未出口,新月捧入你懷中,女神與你攜手而去,娜拉被你邀去夜談。
我恨不能自己也是一本書,捧給你讀。
沒想到你還給我一部奇書,僅有三行,一行血紅,一行乳白,一行清亮,竟夠我讀一生。
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